Интересная штуковина - душа. Столько в ней обитателей, потайных уголков, сундучков с секретом. Сейчас про сундучки. Пока они закрыты - материальный мир вокруг крутится так, как ему и положено. Ничто не мешает работать, спотыкаться о позитив, разбросанный где ни попадя, и не заморачиваться ни по какому поводу. Правда, такое случается не часто. Потому что мои шаловливые ручки так и тянутся вытащить сундучок и открыть. А из него...
Нет, по-разному, конечно. Попадаются и почти безопасные варианты, вроде обожаемых мною книг Дяченко. Захватывающее многомирье с ароматами детства, пестрящее рентгеновскими снимками души в фас и профиль. Теплое, с просторами для надежд и победой добра. Но даже такой сундучок нельзя просто закрыть обратно. Его содержимое прорастает, как семечка, стебли прошивают душу насквозь и, щекоча ее изнутри, устремляются вверх, к свету, отбрасывая на тебя тень своего представления о мире. Тогда реальность вокруг тихонько уползает на второй план.
А ведь это самое меньшее, что открытый сундучок может сделать. Из некоторых, особо пыльных, выдвинутых из самых дальних закоулков, застоявшимися в неволе жеребцами выскакивают совершенно дикие силы. Зовом стихий, пением сирен затягивают в свой водоворот, а обиженная реальность остается снаружи наблюдать за заплывами-полетами в неведомое. И, когда я выныриваю в какой-то момент на поверхность, то нахожу ее очень раздраженную и недовольную, протягивающую мне свиток с перечнями накопившихся долгов перед обществом, неотложных дел и неразруленных проблем - все с просроченными процентами. Хоть не выныривай...